Psychanalye Aujourd'hui

Le blog de Brigitte Dusch psychanalyste historienne

Accompagner le désir d'être Soi
Le sujet humain est singulier, son histoire est unique, l'analyse lui permet de partir à sa rencontre et de tisser les liens, de prendre rendez-vous avec soi.

"J'accepte la grande aventure d'être moi". Simone de Beauvoir

Mon livre : "j'aime ma vie"

samedi 28 janvier 2017

L'enfant le bateau ivre...





L’enfant, le bateau ivre perdu au milieu de la mer
La mer dévastée qui pourtant maintient le radeau au dessus des flots
Combien de temps pourront-ils ainsi tenir
Qui des deux baissera la garde le premier
Qui sera la proie de l’autre
Car il suffit d’un simple rugissement pour que la vague gronde et se propage, engloutissant dans son ultime rage le mince fœtus qui tente malgré tout de survivre et de sauver sa peau !
Ultime et terrible sacrifice
La mer est sauvage et terrible
Elle engloutit ses enfants les garde et parfois dans un geste de tendresse ou de bonté, de folie peut-être elle les vomit sur une plage ou au creux des rochers, au bord d’une falaise
Elle rend alors à la Terre ce qu’elle ne peut garder
L’enfant, le bateau ivre livré à la mer.

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne in Les Nouvelles d’Arsel

dimanche 22 janvier 2017

9 ans : bel anniversaire




C'est un 22 janvier 2008 que commence l'aventure ! Cette aventure.
J'écris depuis longtemps, depuis toujours ou presque, sur des carnets, des feuilles, des cahiers ; puis l'envie, le désir de créer ce blog et y publier mes textes, réflexions, coups de coeur, bribes, photos... Et les partager.
 

Avec vous.

Car un blog, ce n'est pas seulement écrire, mais ouvrir, s'ouv
rir, donner de soi, être soi montrer à voir, donner à lire à l'autre. Donner de soi à lire à l'autre,

A vous qui venez depuis toutes ces années des quatre coins du monde
Vous me lisez, m'écrivez aussi, me faites quelques signes. Cet échange est un bonheur, et une reconnaissance
Je vous en remercie ! C'est grâce à vous que depuis 9 ans jour pour jour "Psychanalyse aujourd'hui" se promène sur la toile et met en mots pas seulement les maux de l'âme ou du corps ma
is la vie, celle de tout le monde, tous les jours. Les mots qui vont et viennent, glissent ou accrochent. Les mots qui disent, racontent, questionnent, expliquent parfois, mais interpellent toujours.
  
Bel anniversaire et longue vie !

dimanche 15 janvier 2017

ll y a la mère


ll y a la mère et la mer,

ll y a la mère source de tous les mots, ceux de l’analyse, ceux pour qui peut-être l’analyse est nécessaire, vitale parfois, puisque souvent le sujet arrive en souffrance avec le poids de sa mère qu’il traine malgré ou avec lui sans savoir où le déposer.
La mère, la sienne de mère ! 

Celle qui l’a laissé ou pas au bord du rivage ou du gouffre. Celle qu’il a laissé au bord de sa vie, de ses rêves, de ses cauchemars. Celle qui le hante, ombre fantôme qui l’enveloppe et l’empêche ; Peut-être ?

De toutes les façons il y a la mère.
Elle est la source de tous les maux ou presque ; de ceux qui empêchent de mettre tout de suite les mots : ceux qui restent coincés au fond de la gorge, qui ne peuvent sortir, indigestes, inavalables, imbuvables, qui ne peuvent être déglutis, engloutis, stagnants et répugnants qui emportent au fond de l’âme la douleur sous jacente et inavouée ; car inavouable !

 Ces maux que le sujet répète et se répète pour se sécuriser ou se mettre en danger pour exister, pas seulement au monde mais pour sa mère. A sa mère. Ces mots qui lui sont dédiés pour être à elle et s’en séparer. Tout à la fois
Les mots et les maux sont ceux de la mère et pour la mère, et parfois il n’y en a pas ou trop ce qui revient presque au même car le trop ou le pas assez font que ça déborde.
Que ce qui coule au dehors n’est que la partie visible de l’iceberg, celle qui veut bien se montrer à voir. Mais le reste ?
Car il reste toujours quelque chose, des vérités, ses vérités ; celles du sujet sont les seules qui vaillent et qui valent, elles résistent au temps et à l’analyse, au temps et au tempo de l’analyse.
ll y a cette mère aimée, aimante, délaissée, détestée, abandonnée, humiliante, haissante et haissable mais pas seulement encore ! Elle peut être tout à la fois, elle peut être toute à la fois. Elle peut ça aussi, elle peut tout et rien.
Elle aurait ce pouvoir là ! Du moins on le lui prête. Elle est mère de tous les vices la mère c’est une perverse polymorphe capable de tout : du pire mais aussi du meilleur. Ce qui n’est peut-être pas suffisamment dit. Mais cette « bonne mère » l’est toujours trop : présente, bienveillante, étouffante. Soit elle coupe le cordon trop vite, soit pas assez, soit pas du tout. Dans tous les cas il y a quelque chose de toxique, quelque chose qui cloche, qui fait que l’enfant, sa fille ou son fils reproche, n’aime pas, est en souffrance, en colère, malade. Malade de sa mère ; Avant de devenir mère à son tour.
C’est une drôle d’histoire que celle là : mère et fille ; un éternel complot une guerre froide ! une paix parfois qui ne peut pas s’assumer, car l’étincelle est là, prompte à rallumer la flamme et le feu pour reprendre le combat. Les hostilités sont à fleur de peau.
Au bord du rivage, aux flancs de la falaise. Les vagues grondent et le tsunami approche : La mère est un mythe, une mythologie que le sujet ne cesse d’écrire, de réécrire au fil de l’histoire de sa vie, des souvenirs qu’il pense vrai témoignant de ce passé obscurcissant son présent.
Mais la mère, les mères se doivent-elles d’être bonnes ? Qu’est ce que ce « être une bonne mère » ? Winnicott la préconisait « good enough » et c’est déjà ça ! C’est déjà pas mal.
ll faut être une bonne mère, une mère parfois sacrificielle se mettant toujours au second voire au dernier plan pour ses enfants, qui comble de l’ingratitude, (mais les enfants sont de par nature ingrats) ne leur en sont pas reconnaissants. Mais pourquoi le seraient-ils puisque la « bonne mère » se le doit d’être ainsi
Certes on peut avoir mal à la mère, ce mal de mer à la limite du vomissement et de la nausée qui parfois empêche la maternité de peur d’être mauvaise ou de ne pas pouvoir donner ce qui ne l’a pas été, ou pour se protéger de l’anamour ?
Qui sait ? Que sait-on de la mère et de ce goût amer de l’être mère dont il n’existe aucun mode d’emploi.
Es war ein mal die Mutter.


Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne

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Ainsi toute ressemblance, similitude serait donc purement fortuite.

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