Psychanalye Aujourd'hui

Le blog de Brigitte Dusch psychanalyste historienne

Accompagner le désir d'être Soi
Le sujet humain est singulier, son histoire est unique, l'analyse lui permet de partir à sa rencontre et de tisser les liens, de prendre rendez-vous avec soi.

"J'accepte la grande aventure d'être moi". Simone de Beauvoir

Mon livre : "j'aime ma vie"

jeudi 31 janvier 2008

Le secret.

Je viens d'achever ce bouleversant roman de Philippe Grimbert, et j'ai envie de m'y arréter.

Sa lecture, facile, simple au demeurant, n'en n'est pas moins là pour remuer au fond de nous, ce ou ces "secrets" enfouis au fond de nos mémoires, ou de nos consciences .
Sa lecture suscite aussi chez moi, réflexions, interrogations, et ravivent bien des questionnements

L'argument du livre est simple
Un enfant s'invente un frère, avant de découvrir que ce frère -qui dans la réalité est son demi-frère" a réelement existé. Que sa brève existence et les circonstances de sa disparition ont empoisonné sa relation avec son père.
Histoire terrible, relatant à demi mots une époque terrible, dont on ne parle pas, dont on ne parle plus.
Où les disparus le sont deux fois, trois fois, des tas de fois. Où il n'existent plus que dans la mèmoire de ceux qui sont malgré tout encore là. Et qui se demandent tous les jours pourquoi ils sont là. Et qui n'ont de cesse, non de les oublier, car ça ils ne le peuvent pas, mais, ce qui est pire, de les taire, de les enfouir -des les enfuir- au plus profond de l'oubli de leur mémoire..

L'auteur à sa manière fait revivre le petit garçon, son frère, son ami et son rival ainsi que sa mère. Il lui redonne vie, lui permettant ainsi la mort.
Il permet aussi au Père, le sien, et celui du Simon, de se libérer de ce terrible secret.

Nous avons tous un secret, plusieurs peut-être, que nous ne nous révélerons peut-être jamais, dont on ne se libérera peut-être jamais.
Nous sommes aussi peut-être, parfois, tenus, scellés, par un secret. Emmurés dans un secret ?

On se le transmet aussi, sans le dire, c'est transgénérationnel aussi ces choses là, héréditaire, génétique, comme si c'était inscrit dans l'ADN.
Ces secrets "non dits"

Ces non dits, qu'on ne sait pas, mais qu'on devine, qu'on soupçonne et qui alimentent notre imaginaire.

On imagine, on fantasme, on pense, on fabrique une histoire, une pseudo histoire, autour d'un non dit ou d'un silence. On le nourrit sans cesse parfois jusqu'à la folie. Notre folie et/ou celle de l'autre.

Jusqu'à la douleur, la souffrance muette, sourde qui raisonne, résonne, irraisonable et irraisonnée peut elle nous mener, nous conduire, nous emmener ?
On se demande ce que cela peut signifier ?
Quel sens cela peut-on lui donner ?
Si toute fois on peut lui donner du sens ?
Et quel sens ? dans quel sens ?
Faire de l'insensé du sensé, du censé ?

On interroge, questionne, mais on obtient le silence, le silence autour du silence, le silence du silence.
Une gigantesque brume opaque nous envoloppe dans son silence, un silence pourtant tellement bruyant !
On aimerait qu'il parle ce silence là, on le secoue, on le brutalise, on aimerait bien, mais ce pacte odieux, ne se rompt pas

On sait, on se doute, on soupcçonne encore qu'il y a quelque chose qui cloche, quelque chose dont on ne parle pas, qu'on tait, des mots, des phrases, des lieux qui chut...
On est alors étranger, un étranger aux notres, et bientôt un étranger à nous mêmes.

Mais ce ON, c'est qui, ce on qui ne parle pas, pour que nous même devenons un On qui voudrait savoir..

Ce On est incertain. Impalpable, inqualifiable aussi.

On grandit dans ce silence, dans ce secret, que les autres partagent sans rien en dire, sans rien se dire, sans en parler, ou alors si on en parle en silence
Car de ces choses là, la parole est inutile, pire, elle est superflue.
Pas besoin de mots, un regard, un soupir, un geste, un silence suffisent à évoquer ce qu'on ne sait pas, ce qu'on aimerait savoir, ce qu'on voudrait bien savoir, mais qu'on ne nous dit pas
Car on -toujours lui- estime qu'on n'a pas besoin de savoir, que ce n'est pas utile, que ça ne fait pas partie de notre histoire, que ça peut nous blesser, qu'il faut nous protéger...

Pourtant leur histoire et notre histoire sont peut être liées, liées peut-être par ce secret, terrible ? Toxique ? Inavouable ? Mortel ? Innofensif ?

On le traine comme des boulets, vastes malles, vieilles valises cadenassées au fond du grenier, remisées dans nos souvenirs...
Qu'on n 'ouvre pas.... Qui sentent la naphtaline, ou la violette
Qu'on ne violera pas ?

Et si on ne nous le dit pas, qui le saura ? Après quand ces autres, ceux qui savent, ne seront plus là, ne sauront plus là....

Oublié alors le secret ? Envolé ? Scellé dans le passé à tout jamais ?
Pas si simple que ça.

L'imaginaire encore ! Le fantasme toujours et encore !

Ils savent mais ne le disent pas
Combien sont-ils à savoir ce que nous on ne sait pas ?
Et que savent -ils au juste ?
Savent-ils que je ne sais pas ? ou croient-ils que je sais peut-être ? que je sais sûrement ?
Ils ne le demanderont pas parce qu'on n'en parle pas
Et moi ? Pourquoi je ne le demande pas ?

Alors tout le monde sait, mais ne dit pas, tout le monde sait que tout le monde ne sait pas, mais ne demande pas qui ne sait pas, puisqu'on n'en parle pas....

On avance, on grandit, on se construit, dans ce mystère, dans ce secret qui ne se dévoile pas, mais qui déploie un voile de plus en plus opaque au fil des années qui passent..

Puis un jour on surprend au hasard d'une conversation, un mot, une phrase, oubliée, échappée.
On comprend comment ? que c'est à ce secret qu'il faut la raccrocher

On comprend brutalement que des inconnus en savent davantage sur nous que nous mêmes, qu'ils connaissent ce secret alos que nous on ne le connait pas
Des inconnus, des anonymes, mais des "qui savent"
Qui savent et qui peuvent reconstituer le puzzle de notre histoire, qui ont la pièce qui manque, qui nous fait tant défaut, cette piéce défectueuse, qu'on s'obstine à taire, à enfouir, à cacher, à annuler, à faire disparaitre, mais qui cependant est encore dans des mémoires.

On se sent alors dépossédé, alors qu'on n'a pas eu, puisqu'on ne le sait pas, accés à ce savoir supposé, mais on se sent amputé, d'une partie, d'un morceau de soi même. De notre propre histoire, d'un morceau de chair, de sa chère chair.
On n'est pas complet, il y a quelque chose qui manque, quelque chose qui cloche dans notre être quelque chose qui erre, un fantôme enfoui et enfui par de là la crypte
Un fantôme, le spectre de nous même ?
Alors on souffre ? on souffre de ce manque, de ce rendez vous manqué avec nous même, avec notre histoire
Rendez vous manqué avec la pièce qui manque et qui un jour n'existera plus, car il n'y aura plus de mémoire pour nous la mettre en mémoire.
Nous ne serons plus la mémoire de la mémoire ancestrale.
Nous ne pourrons plus transmettre.
Trans-mettre, mettre en travers, mettre au travers de la mémoire de l'autre qui va venir après. Nous trans mettrons le secret, celui qu'on ne sait pas, celui dont on ne sait rien, sauf qu'il existe, mais dont on ne sait rien puisqu'on ne nous a rien dit.
On ne nous l'a pas dit !

Et on recommence....on fait la ronde, l'interminable ronde, interminable cercle, interminable boucle qui ne se fermera jamais, mais qui ne se brisera jamais faute de savoir. Faute de pouvoir. Faute de tuer..............................
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Nota bene

Ce blog relate des bribes, des vies en respectant l'anonymat, ce l'éthique et la déontologie de ma fonction
Les événements, initiales, lieux, histoires... sont modifiés.

Il s'agit d'illustrer des situations, un concept, une problématique, un questionnement donnant lieu à une réflexion.
Ainsi toute ressemblance, similitude serait donc purement fortuite.

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